La vida es una tombola

Mentir para sobrevivir,

Es creer en la verdad.

Tener miedo a decir

Lo que no es sin pestañear.

Mentir para cambiar,

Es no creer en lo imposible,

Creer que la mentira

Un día puede ser verdad.

Mentimos sin más,

Pura creación del diablo

Y esperanza para el santo.

Ahora supongamos que es de noche
y date cuenta, es otra ciencia,
la grisología de la oscuridad
habla sola y no miente.

Nace la intuición espía
de contemplar la geometría,
el flujo de la bombilla,
cuando sale y se agarra
al muro contrario
de un solo brazo.

No hay sólo uno, ahora cuatro.
Hombres al límite vestidos de blanco.

LE LLAMAN CALLE

Los semáforos en rojo anuncian las nuevas guerras urbanas.
Las calles son zonas bélicas en esta ciudad en situación de paz aparente.
Aquí se enfrentan ancianos contra jóvenes en monopatín, embarazadas contra mujercitas en bicicleta de falsa estética rural. Pero todos són simples gentes urbanas que luchan por un espacio digno de movilidad. Algunos flotan, otros se arrastran, se miran a los ojos justo antes de iniciar su primer paso en el asfalto. Luego verde y dejan de gustarse. Hay quien esquiva la muerte evitando pisar esas rectas blancas tan mal pintadas, evitando las miradas, también al semáforo, pero sólo es una manía pueblerina de no seguir las reglas.

El semáforo en verde se ha convertido en el símbolo de la oportunidad del nuevo milenio.

KAIN ZENTIMETER

De un resfriado mal curado me quedé ciega de una oreja.  Ahora no veo mi punto medio,  y me tropiezo con todo lo que encuentro. Araño las paredes, me como los semáforos. Aunque también me rozo con manos de piel fina,  y me beso con extraños en las esquinas de aceras estrechas. Me llaman borracha por mis ganas. Una cinta de costura amarilla, para medir la distancia entre los muebles de mi casa, y lo escribo en el suelo. Cotas gigantes recorren los espacios intermedios. Tengo las manos negras de manosearlo todo a mi paso. Y no me las lavo, tengo en ellas el mundo entero. No sirve de nada tener espacio vital en estas circunstancias.

Un buen empeine con puente claro,

habla mucho y otro tanto,

tanto dice que de nada sirve la boca,

y con eso llega la Mare de Déu de la Roca.

I diu – Balla, nena, balla.

Que el que dius tot és palla.

Y la vieja, tira la cesta, se levanta,

Aspira hondo y abraza fuerte a su nieta.

-Qué sabrá aquesta catalana barata,

que no coneix ni a Carrasclet?

La meva neta recita versos, balla i fa ganxet.

And I speak english as well,

I studied in
Oxford in nineteen sixty eight.

Pobre virgin, ella ni siquiera habla francés.

Su aurea se estremece y enseña los pies.

Els tinc fets una pena, de quan anavem al ball del moc.

Després em van fer pubilla, i d’allí a la capella en molt poc.

I vist lo vist, nena, no caiguis ni ho faigis massa bé,

Que després tot són floretes i espines d’esbarzer.

El primer compàs d’entrada,
en silenci encara, és un dos per quatre.

La creu a l’aire,
que avall comença,
al dos veus quant de pressa,
el tres espera el quatre,
i en ser a dalt respires fort,
que tens ganes de que soni el cor.

I ja està, que ja sona. Ai, no sé si m’agrada.
De fet, no es que no sigui bona, és que estic cansada.

El forat negre que engull aire,
intenta mantindre’m desperta,
és un badall d’aquells que espanta,
veure-ho és tot un quadre.
Són les dotze, i em sento vella,
perquè ja tinc ganes de plantxar l’orella

Pienso en mi vestido nuevo, de primavera. No puedo llevarlo sólo, necesito mi bufanda, mi gorra y mis botas negras. Pues no entiendo la falsedad obvia de algunas gentes, que aman comprar y enterrar sus ropas viejas. Y ahora este calor no me deja seguir aparentar lo mismo, hay que desnudarse por eso de la ventilación de energía térmica. Se muere todo mucho cuando en verano te vistes y desvistes en lo que dura un beso sin lengua.

City of Ember

Un mundo finito, con un sol bombilla.

Ni una bola de oxigeno, ni una cerilla.

Almas de oficio a una patria sin futuro,

Muchos buscando un hueco en el muro.

Y de repente una salida, ¿Hacia dónde irá?

BSO: Miserere_The Cat Empire

Cheers darlin’_Damien Rice

La condena_F.Kafka

- Usted es un perfecto lunático; eso es usted. ¡Cómo se comporta en la iglesia! ¡Qué irritante y desagradable espectáculo! ¿Cómo quiere que uno medite en calma, cuando lo ve a usted?
- No se enoje; ¿por qué se enoja por cosas que no le conciernen? Yo me enojo cuando me porto mal; pero cuando otro se porta mal, me alegro. Por eso no debe enojarse si le digo que el motivo de mi vida es ser contemplado por los demás.
- ¡Qué cosas dice! Ya adivino, ya adiviné la primera vez que lo vi, en qué estado se encuentra usted. Tengo cierta experiencia y no bromeo cuando le digo que eso es un mareo en tierra firme. Es una condición en que uno se olvida del verdadero nombre de las cosas y con la prisa les pone nombres momentáneos y arbitrarios. ¡Rápido, rápido! Pero apenas se aleja de ellas, se olvida de los nombres que puso. El álamo del campo, que usted llamó “Torre de Babel”, porque no sabía o no quería saber que era un álamo, se estremece de pronto innominado y usted se ve obligado a llamarlo “Noé, cuando estaba ebrio”.
- Me alegro de no haber entendido lo que acaba de decir.
- Por eso mismo, porque se alegra, demuestra que lo ha entendido.
- Naturalmente que lo demuestro, estimado señor; pero es indudable que sus palabras fueron bastante singulares.
(…) No hubo nunca época alguna en que pudiera convencerme por mis propios medios de mi existencia. Tengo por lo tanto una conciencia tan fugitiva de los objetos que me rodean que siempre creo que esas cosas han vivido alguna vez, pero que ahora están desapareciendo.
Siempre siento el deseo, querido señor, de ver las cosas tales como son antes que yo las vea. Deben de ser muy hermosas y tranquilas. Así deben de ser, porque oigo a la gente hablar así de ellas.

 ‘Cuando piensas nombres para las cosas, éstas desaparecen’, me dije.
Así que pensé un nombre para la polifonía del tren en marcha,
También para el hombre que duerme a espasmos a dos centímetros de mí.
Y para la rusa, y el viejo al que acompaña a su pesar.
… Sole. Me tapo la boca, y me viene:
Ése es mi mote. Así, yo también dejé de existir sin darme cuenta. Mi real soledad, mi ser de infancia desaparecieron para convertirse en un simple mote. No seré nada hasta que alguien me llame por mi nombre.

Mr. García es un hombre de ojos claros, y que habla con las manos.

Usa gafas pero las lleva siempre encastadas entre los pliegues de su frente.

Se presenta con un hola, buenas tardes y todos se le aproximan. Y es que es un hombre imán. Es un hombre poesía. Habla de todo pero no habla de nada. Y habla tanto que después eres incapaz de recordar esa frase que dijo y pensaste: que buena.

Es un hombre muy delgado, un poco encorvado. Un cuerpo sin excesos superfluos.

Y en una de sus pausas largas que no solo permiten sino que hasta obligan al resto a participar, me he acordado de mi antigua afición a dar la mano al presentarme.

Esa rutina que a todo el mundo incomodaba. Dar la mano es más porno que desnudarse delante de un millón de camioneros. Se les aprende más rápido así. Que pena que haya tanta gente que crea que dos besos son más simpáticos.

Discutamos con barro en los zapatos. Hablemos con las manos. Así habrá entre los dos alguien que no se equivoque. Razonando todos podemos ser portavoces de la razón.

Llénate los labios de suciedades. Gritemos para ventilarnos el polvo a la cara. Que sin razón terminaremos dictaminando un vencedor. Demasiadas veces ya he ganado a horribles conversadores. Doctorémonos en Filosofía del homicidio consentido. Por una vez no tengo miedo a perder.

One of us can not be wrong_Leonard Cohen

La cámara indiscreta

Veinte zapatos pisando peldaños, hacia arriba y hacia abajo. Hoy hace sol y la catedral aclama sus visitantes. Es un punto muy concurrido, por religiosos, turistas y otros. Justo en la esquina, una cámara aclama un hecho inquietante.

De repente un escarabajo busca a su amiga con señales de espejo con el reflejo de luces de un papel de caramelo.

La cámara repleta de imágenes gravadas de color, olor y suspense. Abre su zoom a ese pequeño mundo minúsculo. Qué bárbaro eso con tan grande técnica de seducción, y qué poca cosa parece al lado de todo lo que pasa alrededor.

No era una cámara muy cara, su zoom tenía límite de definición. Sólo el tiempo podía dejar ver al escarabajo de debajo del papel de color.

Luego, después de trece hurtos, tres robos con violencia, y cuatrocientos veintitrés pisotones sin detectar, el bicho sale a relucir. Y nada, nada de nada.

Y qué falta de todo. Que desánimo de imagen esa. Que sólo un bicho se crea tanto como para dejar correr la violencia indiscriminada por el mundo sin nadie que lo pare.

Hay, qué ver que cosas tan pequeñas nos hacen perder el rumbo de la vida! Y que gentuza se mueve por un barrio tan tranquilo…

Y después de veintiocho hurtos, ocho robos con violencia, y ochocientos pisotones, la gente se fue a dormir, y el rincón desolado dejó ver trescientas venticuatro hormigas muertas, un millón de chicles en el suelo y un escarabajo muerto.

Estas son esas cosas que te buscan desprevenido.

Y siempre te encuentran en cueros.

Sientes temblores e impotencia, y claro, mucho frío.

Y nada más allá, son momentos para convertirse al nudismo.

Habrá más mujeres de las que quisieran dispuestas a contarnos alguna que otra aventura con un test de embarazo. Pero esta no es una historia de mujeres embarazadas y hombres que desaparecen. Ni un texto de opinión a favor o en contra del aborto.

Esta es una historia de un feto que decide no nacer para no morir. Sin más, una historia que no empieza para no terminar.

MUEBLES

Hoy he vuelto a dividir el mundo en dos.

Están los funciones-monótonas y los que no lo son.

Me gusta ver la vida como una función matemática.

Esto conlleva a pensar en la infinitud de posibilidades (o no).

Por ese preciso paréntesis, he incluido la función monótona en una de ellas.

Un función-monótona es el que persigue un objetivo no invariable.

Aquellos que al nacer ya sabían qué querían ser.

Hay dos posibilidades en el fin de ese tipo de funciones.

O lo consiguen, y se convierten en un mueble.

O no lo consiguen, y se convierten en un mueble.

Por su bien, espero que no lo consigan.

Esfuerzo en Límite elástico,

el fin de mi avanzar predecible.

Es tu fuerza periódica,

dónde escondes tu constante inalterabilidad.

Contigo descubro mi resistencia a la fatiga

y mi plasticidad hacia la ruptura súbita.

He querido hacer la prueba, primero escribir, luego buscar la interpretación real. Me gusta más la real. Lo veo todo mas sencillo y claro, así:

“Fausto” de Johann W. Goethe.

“Jardineros – Vean las flores brotar tranquilas y ceñir hechiceras su cabeza. No pretenden frutas seducir, gustándolas es como se puede gozar de ellas. Meros semblantes ofrecen cerezas, duraznos; ciruelas reales. Compren. Pues al lado de la lengua y del paladar, el ojo es mal juez. Vengan a saborear con placer las frutas mas sazonadas. Sobre las rosas se puede poetizar, tratándose de manzanas, hay que morder. Que se nos permita asociarnos a su rica flor de juventud, y ostentaremos aparatosa, como vecinos, la abundancia de nuestras mercancías. Entre alegres guirnaldas, en el seno de vistosas enramadas, todo se encuentra a la vez: capullo, hojas, flor y fruta.”

Ahora se me ocurre hacer otro post, otra comparación, pero lo dejo para otro día. Es hora de irme a dormir. “amores rosa, amores manzana” se podría titular.

“sobre las rosas se puede poetizar, en cambio cuando tienes manzanas, hay que comer”

Capítulo 0

Eran las 22:55 de un viernes. Carmensita vestida con una falda azul y una camisa blanca sabía que debía disponerse delante de la Sala 5. “Bonjour tristesse” estaba a punto de empezar. Llevaba desgarrando tickets desde las cuatro de la tarde y oliendo a las dichosas palomitas.

Al ser la última sesión, le dejaban ver la película. Así que entró después de que la sala se volviera totalmente oscura, y se sentó en la silla al lado de la salida. Llevaba cinco años esperando ver esta película. Se sentía extrañamente nerviosa.

Pasaron 2 horas y 23 minutos, y no había movido ni un solo dedo. De repente, como si la culpa la tuviesen los créditos, se puso a llorar.

Había siete personas en la sala, y fueron saliendo una a una. Viendo ese escenario tan desolador lo más sencillo era pensar que algo fuerte había pasado. Jaime se paró, la miró, y fue corriendo a buscar ayuda. La jefa estaba en las taquillas, y salió corriendo a ver qué pasaba.

-    Llorar en medio de la sala entre los clientes? Qué va a pensar la gente? Me da igual si te ha dejado el novio, o si se te ha muerto el perro. Aquí no puedes montar numeritos, aquí somos serios. Esto no es un cine cualquiera, señorita.

-    Señora, me emocioné.

-    Esta sí que es buena! Nos ha salido romántica!

Carmen, te pagamos por sonreír y ser servicial. No por emocionarte. Si quieres llorar alquílate “Love story” en tu día de fiesta. Te advierto, nunca más.

Ese día Carmensita no se fue a casa triste, ni desanimada, ni siquiera llorando. Se fue confundida. Creía vivir en un mundo de personas. Pero descubrió que en algún momento de la historia de ese mundo, alguien decidió que en el trabajo no se puede disfrutar.

La breve historia de una metáfora.

Comentario de texto para hombres no torpes que se aburren.

La frase nació en mis oídos cuando en la televisión un hombre de unos 80 años en medio de una entrevista callejera dijo: “los hombres son como las manzanas, porque juntos se pudren más rápido”. Supongo que el hombre quería decir que estaba harto de su mujer, y que estar con ella sus últimos 60 años de vida, fue un calvario.

  (esa es mi deducción)

Luego, le escribí la frase al señor H (Dawn to Dusk), quien no había oído la frase del hombre de 80 años, para que escribiera un texto. Así, el señor H de una frase que me la podía haber fumado, escribió:

“Los hombres, para ella, son como las manzanas doradas del Jardín de las Hespérides.”

Ella es Mari Pili, para el señor H, una mujer como cualquier otra, de hoy en día. Y atribuye a las manzanas (los hombres) un sentido de vulnerabilidad. Pobrecitos, ellos, que esas brujas, ladronas les dominan. El mundo ha cambiado, las mujeres son todas unas dominatrix y los hombres, un plato tan suculento como pecaminoso al que devorar.

Entonces yo tenía que continuar con el texto. Pero bien, la historia había cogido un punto de vista muy masculino, y yo le quería dar la vuelta a la tortilla. Así que me río de las dominatrix del señor H, y digo que Mari Pili es mujer, y hombre a la vez.

Mari Pili sigue tratando a los hombres como un plato suculento al que devorar, pero además se los roba a las mujeres. El mundo ha cambiado, los hombres torpes han entrado en batalla. Quería dejar claro, que la mujer aún sigue siendo víctima.

En resumen, hoy en día aburrirse está prohibido. Si hay hombres no torpes que se aburren será que “hay que cambiarse de traje”. Lo que hacen los hombres torpes para no aburrirse mejor no lo sepas.

#TOMA 2#

Mari Pili ha vuelto a robar manzanas. De dos en dos,

en medio de las noches más bravas.

Recuerda mujer, que esto no es un panfleto

con instrucciones para ser una mujer ejemplo.

 Mari Pili puede

ser más universal que el llanto.

            Pero sólo encerrada en su cuarto.

Mujeres con buen olfato las ha habido siempre.

Aunque se huele muy poco sin barba –se ríe.

Ahora los hombres torpes, ya no se aburren.

Que en este mundo hay lugar para todos. E insisto. Digo para todos.

Si aún te aburres cámbiate el traje, monada.

Soplar claras de huevo para nubes de Gallina Blanca.

Pasta Calvo de trigo mezclado con aceite de vaca.

Somos distintos, no toleramos comida de lata.

Atún Pascual con espinas al parmesano fundido,

Son croquetas verdes en bolsas de plástico reciclado.

Para no caer en conversaciones banales, no comer hablando.

Si te apetece algo para mojar pan blando.

Tomate Nestlé con trocitos de comida de pájaro.

Condimentado con microbios de catarro.

Esto tiene que ser distinto, no puede ser convencional.

Nosotros no nos saltamos los postres, ni en un día normal.

        …Espera, siento que el atún se me ha sentado mal.

Lentejas al dulce de leche Trident, están en la nevera.

Creo que lo deberíamos dejar. Esto me da diarrea.

Hoy he tenido que ir a comprar la vaca a Cervera.

Ya sé, hay que hacer volar el apetito,

No hay que mantener vivo el olvido.

Pero tu tienes croissants y vino tinto.

Yo tengo pan con tomate que esta muy rico.

De esto podría salir una gran película, estoy segura.

La cena reveladora de la relación entre Cristo y Judas.

Era Judas tan malo? O simplemente se le sentó mal la cena?

Igual Cristo le dijo que no se sentara a su lado, que se fuera.

Cristo no era malo, pero siempre tenía una receta para todo.

A Judas sus recetas le daban gastroenteritis. Y por eso se rebeló!

http://www.noveaslaentrevista.com/

Deseo quedarme encerrada en el lavabo. Ahora sí, la cisterna está arreglada.

Billie Holiday, tabaco y un poco de aire del apestoso patio.

Abrazar la bañera, el grifo, la escobilla.

Hablarme con tranquilidad.

Ensayarme las mil posturas del pensador.

Volver a creerme mis mentiras: Esta es la mejor canción del mundo.

Quiero volver a ser Jean Seberg, y soñar con Jean Paul Belmondo.

Soñarme quien ser, soñarme quien no ser.

Dictaminarme nuevas leyes de mi religión individual.

No se puede pensar como antes en un lavabo que no es como el de antes.

A mi edad, las niñas venden su alma a los hombres.

Dejan de hablar de ellas, para ser la azafata de un anuncio de abrillantador de coches.

Tengo demasiados prejuicios en mi cabeza, tienes razón,

Me gusta demasiado regocijarme entre mierda.

Visitas de medico a quien más quiero,

Para no olvidar, para recordar.

Vida rehecha en pedacitos de cinco minutos en un bar.

Conversaciones de ves cómo no he cambiado?

Lo ves?

Es la leche. Más blando que el pan con leche. Pasan más de él que de la primera rebanada de pan blando. Bimbo. Se llama Bimbo.
Terminó el chiste y a nadie le hizo gracia. A Gracia tampoco. Tampoco hablaron.
Amnistía internacional no tiene sensibilidad por los incomprendidos. Debería existir una Inquisición anti-inhumana. O un anti-Gandhi psicoanalista. Un Bimbo S.L.
Bimbo era un pajarraco medio loco, medio también. Muy sensible al tiempo, a la lluvia, al polvo. Era alérgico. Era diabético. Tenía un poco de fobia a los ascensores, y se lavaba las manos cinco veces al día. El seis le daba mala suerte.
Se mareó en clase de gimnasia y en clase de matemáticas calculó la energía cinética que le había empujado al suelo. Mucha más que la que Joshua había necesitado para expulsar carcajadas de aire desde el diafragma pasando por las cuerdas vocales hasta su misma cara.

En la media parte advirtió a Joshua de que tenía una oreja más grande que la otra. Cómo una iluminación se dio cuenta de la belleza del mundo como creación asimétrica pura. Acto seguido fue brutalmente golpeado y cayó en un estado puro de inconciencia.

Bimbo ahora en clase de Física. Ha sacado un 9 en el examen.

- Qué suerte tienes!- le dijo Bobo, que estaba a su lado.

- Al menos alguien se da cuenta!

Mapping la vida bella

Prejuicios urbano-sociatas

de si debes o no debes colgar la ropa a tus anchas.

Visualización a 1:5000

de chicles incrustados en
la Calle Pelayo.

Objetivo: ser Dios sobre la tierra.

Mandar a Juana a un barrio de mierda.

Cromatología viva de ser o no ser

Para? Contar que no vale lo que se hizo

No vale para nada, y necesitamos un hechizo.

Han muerto, Han muerto. Dicen.

Modernos de cuadros cerdañistas,

Venas subterranias de libre pista.

Ladronas de humanismo.

Envidiosas de mi tiempo

Todos a jugar a la gallinita ciega,

Los ojos vendados y ella nos despista.

Osteoporosis mundial

El rojo es imperceptible a más de cinco metros de profundidad marina. Si no lo sabes, crees que simplemente no crece biología en el mar capaz de poner nervioso a un toro. El azul nunca desaparece. El azul está en todo. Será por eso de la profundidad de las miradas que no existen ojos rojos. De hecho, deberían cambiar de color, los ojos, según la profundidad a la que la vista va dirigida. Si me miro a mi, rojos. Si duermo, rojos. Si sueño, azules. Si me emborracho,…azules? Si uno ama, azules. Si uno miente, rojos, rojos.
Entonces todos podríamos conocernos mejor. Dejar de relacionarnos simplemente por intereses. Hablaríamos de verdad. Nunca más haríamos algo que no nos importara nada.
Habría mucha más gente idealista. La honradez dejaría de ser una táctica para quedar bien. Se terminarian las respuestas rápidas, y los interrogantes de las preguntas podrían disfrutar de más minutos de silencio interior. Las ciudades se despoblarían. Crecería la inmigración. La gente viajarías buscando su lugar en este mundo. Nadie querría trabajar de teleoperador. Se usarían las manos para cambiar el mundo.
Pero tanta verdad superficial mataría a los indecisos, a los negativos. Moriría también la gente que no cree en un mundo perfecto, la gente normal. Morirían los que viven por conveniencia. Moriría el consumo injustificado. Moriría el Corte inglés. Moriría Ikea. Moriría Mercadona…. Aumentaría la mortalidad. Con eso vendría la peste. … Y en fin, casi que prefiero la crisis.

Hoy es viernes, tiempo de horchata y terracita. Carmensita estaba en la plaza con su amigo Marco.

…todo este tiempo pensando en lo que te pregunté? Carmensita, a ti no te gustaría ser normal?
Vale, muy bien. O sea, te digo que llevo varias semanas en crisis existencial. Y tú vas y me respondes con otra pregunta difícil de esas. Pues vaya ayuda.
Eres feliz pensando tanto?
Me sacas de quicio.
Soy gallego, mis respuestas siempre son preguntas. Las preguntas nunca son tontas. En cambio las respuestas pueden serlo.
Eres feliz con miedo a ser tonto?
Estás jugando sucio.
Jaque mate.