18/06/08

CARMENSITA

Capitulo 3

 

Hoy es viernes, tiempo de horchata y terracita. Carmensita estaba en la plaza con su amigo Marco.

…todo este tiempo pensando en lo que te pregunté? Carmensita, a ti no te gustaría ser normal?
Vale, muy bien. O sea, te digo que llevo varias semanas en crisis existencial. Y tú vas y me respondes con otra pregunta difícil de esas. Pues vaya ayuda.
Eres feliz pensando tanto?
 Me sacas de quicio.
 Soy gallego, mis respuestas siempre son preguntas. Las preguntas nunca son tontas. En cambio las respuestas pueden serlo.
Eres feliz con miedo a ser tonto?
 Estás jugando sucio.
Jaque mate.

Posted by La Sole at 22:25:36 | Permanent Link | Comments (0) |

17/06/08

CARMENSITA

Capítulo 2

Había pasado una semana, y  Carmen aún no había encontrado su respuesta. Carmen era una mujer puramente teórica. Los sentidos en ella se habían minimizado a lo cotidiano. La pregunta se había convertido en un pause.
Es posible continuar viviendo con dudas existenciales sin respuesta? Yo nunca tuve dudas, y lo que no sabía me lo inventaba. Como el porque de que las pelotas de golf tienen agujeros. Las teorías inventadas son mi fuerte. Me han ayudado a sentirme más firme. Y aunque sólo sean mi verdad, saber la verdadera verdad a veces me deprimía. La verdadera verdad a veces no es tan interesante como nos pensamos.
Seguro que te preguntas cuál era esa pregunta. Seguro que no es tan interesante cómo crees. De hecho, Carmensita es una rallada de la vida.

Posted by La Sole at 15:33:14 | Permanent Link | Comments (0) |

16/06/08

CARMENSITA

Capitulo 1

...O sea, en teoría se debe ser sincero porque es bueno tener una mente lo bastante libre y segura como para contarle al mundo tu propia verdad, aunque sea su mentira. Pero esa era una pregunta difícil, de esas con trampa. Ese tipo de preguntas cortas, pero que en realidad llevan una subordinada de tres líneas detrás.
Ella miró en dirección a sus ojos, pero diez millas más al fondo. Luego empezó algo de frase pero prefirió seguir con otra y se calló después de una conjunción. Él no hacía cara de querer darle pistas. Así que volvió a empezar, más tranquila, y al terminar, buscó la solución en la última página de la conversación pero su cara estaba en blanco, sin respuesta.
El viernes por la noche, al acostarse, reprodujo la conversación en su cabeza y en el momento en el que le tocaba responder se atascó el video. Y entonces, de repente, le salieron diez mil respuestas posibles cada una mejor que la anterior, pero no le salió nada especialmente bueno.
Tres días después, se fumaba un cigarro delante del espejo, removiendo el mismo tema. Había en ella una lucha. Un virus políticamente correcto le estaba dando lecciones, usaba el miedo para paralizarla y atarla a unas ideas fáciles de justificar, pero poco convincentes.


BSO: 'Carmensita' de Debendra Banhart

Posted by La Sole at 18:54:20 | Permanent Link | Comments (2) |

08/04/08

Me es más fácil entender a un tartamudo,
Que entender tus tortillas de dos huevos duros.

Hablas de la puta de la Virgen María ,
Y de la buena fe del violador de perros.
 
Poesía muda recitas a la luna, tú
Chulo castrado sentimental de nacimiento.
 
Mándame una carta de amor, me dices,
que me gusta masturbarme leyendo.
 
Si soy daltónica, tú eres el primero que me habla en blanco y negro,
Si ahora psicoanalista, te llamo loco y crees que es un piropo.
 
No me pintas colores, ni corres tras mío,
Qué rabia me da que contigo no me valga,
ni mi medalla de oro en atletismo.

 

Posted by La Sole at 14:22:44 | Permanent Link | Comments (6) |

01/04/08

Traté de decir aquello que quería decir, aunque dicho lo dicho, dije lo que dije, y nadie me dijo que no. Pude haber dicho más, y pude haber dicho menos. Me arrepentiré más del más que del menos. Hablar siempre es bueno, la comunicación es lo primero. Hay quien dice que por la boca muere el pez. Pude haber tartamudeado, me podia haber atragantado tal vez. Aunque nada de esto pasó, me hubiese gustado morirme hablando. Pienso, pues, que pensar más que hablar és malo. Pensar lo que se dice y decir lo que se piensa es vivir al 100%.
Y si dejo de hablar, dejo de reflejar mi pensamiento. Si no pienso, no existo. Y muero.

Posted by La Sole at 00:16:57 | Permanent Link | Comments (1) |

24/09/07

Había una vez una percha que vivía junto a muchas más perchas. De todas ellas colgaban infinidad de telas, algunas bonitas y otras asombrosamente espectaculares.

Por eso de la moda, la percha sólo procuraba sostener lo más último y original. Siempre esperando acertar con esa tela que más le encajara y le definiera. El color era muy importante, dependía de él que su belleza se realzara o no.

Le costó mucho trabajo y sudor poder pagarse todo su armario, y cada mañana se encerraba en él durante cuarenta y cinco minutos buscando la prenda más acertada para su estado emocional, lugar, tiempo y estación del año.

Luego se asomaba al espejo pero cuando daba vueltas la tela se le iba volando despegándose de ella, como desesperada por poder alcanzar algún sitio donde acogerse y huir de ella, y la percha rápidamente tenía que arrimársela a sí misma cada vez que el trapo intentaba alejarse.

Y vino un día soleado de esos que te sonríen, y la percha sonrió. Y pensó en irse a comprar más aguja e hilo. Se puso su ropa interior, sus medias, su camisa interior de hilo y punto, su vestido verde de cuello cerrado, y sus zapatos nuevos.

La percha salió de casa y se dispuso a gastar la suela de los zapatos. Andó durante quince minutos cuando de repente una nube se puso a llover a cántaros casi sin darle tiempo a la percha a dar un paso más.  La percha mojada, sucia del barro de la lluvia no sabía qué hacer. Pero oyó algo.

Una fuente. Una fuente llena de agua invitaba a la percha a lavarse. La percha vergonzosa miraba a todo alrededor una y otra vez, asegurándose de que no había presencia alguna de algún ser con ojos.

Puesto que no veía nada, empezó a quitarse los zapatos y los dejó lejos del charco que había justo debajo de la fuente. Sintió como los pies mojados y cohibidos entre las medias, pedían débiles y amoratados su liberación.

Lentamente se despegó las medias que se le habían quedado pegadas a las piernas, y habían dejado en ellas una marca del dibujo del trenzado del hilo en su piel. Se miró sus pies y se dio cuenta de la gracia que tenías sus dedos al moverse.

Mientras lavaba el vestido se descubrió barro entre las uñas y se lavó fuertemente. Después se lavó los brazos y al pasar hasta al hombro se vio una cicatriz y le recordó al accidente que tuvo de pequeña. Vio su madre y su tía. Y al pato de cerámica.

Se limpió la cara con las dos manos planas recorriendo cada una, una mitad de su rostro. La nariz fina, los ojos, las pestañas, las cejas. De repente se vio en el reflejo del charco y bajó sus manos por sus orejas, cuello y pecho. Se mojó el pelo y se frotó hasta quitarse toda la suciedad. Se paró un instante.

La fuente de repente se convirtió en lago, y el lago en mar. El sol reflejaba en él todos sus rayos e iluminaban la piel dorada de ese cuerpo descolgado. El vestido, las medias y las otras prendas revoloteaban en circulo encima de su cabeza danzando al ritmo del viento. Un pie se posó en el agua, y el agua se hizo mercurio. Mientras el cuerpo descubierto de esa antigua percha se alejaba flotando y rompiendo la tranquilidad del líquido en cada paso para no volver más.

 

 

 

 

 

Posted by La Sole at 14:06:09 | Permanent Link | Comments (7) |

06/08/07

15.637.954 MALETAS vuelan hoy,

destino a donde yo no voy.

Son secretos cabalgando en cintas transportadoras,

collares, perlas y piedras preciosas.

Cuántas van a quedarse dormidas,

y del país de nunca jamás no van a volver más?

Como yo, están hartas de tanta hormiga obrera,

que salen todas en Agosto, ni que hicieran huelga.

Al hormiguero se le ha partido el corazón,

porque vacío se ha quedado de sopetón,

pero volverán mañana, y de muy mala gana,

porque tranquilidad no había en Guatemala. 

Y por debajo la nariz me río,

aunque no haga frío,

porque cuando ellas terminen el baile,

me iré yo, y que todo el mundo se agarre!

Posted by La Sole at 22:08:13 | Permanent Link | Comments (4) |

05/08/07

M'he escapat per la finestra per trobar un cim allunyat del camí,
i seguint l'orientació d'una mula marejada de pelsigar blat,
m'he trobat en mig d'un assessinat.
A la terra de la mort de lo riu, on ni els vials tenen nom, i la costa no té fi.
Confiada de trobar gent sana, ni un n'he trobat del meu agrat.
Fora d'un vell de noranta-tres anys amb un ull de vidre que recitava versos a cada pas.
Pero dins al fons de la cassola tots sóm restes del bullit cultural,
on el passat crema i el plat és pura actualitat de trenta euros per cap.
                                                   Afluixa maduixa, que la mula va lenta, i l'alfàbrega
                                                    no espanta el mosquit, serà malparit!
Posted by La Sole at 20:19:20 | Permanent Link | Comments (0) |

29/07/07

Amar sola es mejor. Menos complicaciones. El amor platónico es el sentimiento mas puro que existe porque no existe realidad alguna. Todo queda adentro y te puedes desnudar cuanto quieres. Y así me ha sucedido con una larga lista de hombres que se cruzaron en mi vida de una manera ficticia o real. El primero fue Kevin Arnold de 'Aquellos maravillosos años'. El último Yann Tiersen.

http://www.youtube.com/v/YwxoCTHKbLg

 

Posted by La Sole at 22:55:06 | Permanent Link | Comments (0) |

27/07/07

- Un amigo?... Sabéis dónde va ha estar tu amigo en cinco años más?        Pensando en la universidad.

  Y tu? Vais a estar limpiando baños.

-Porque no se va papá?

-... En diez años más, tu amigo va ha estar trabajando en la empresa del papito. Y tu?          Vais ha seguir limpiando baños.

  Y en quince años más, tu amigo va ha ser dueño de la empresa del papito.                  Y tu? Adivina...  Vais ha seguir limpiando baños.

- Porque no se va?

-... Para ese tiempo ni siquiera se va a acordar de tu nombre, tu amigo.

Posted by La Sole at 01:30:55 | Permanent Link | Comments (0) |