Asumir el papel del segundo,
De Beber del vaso usado, incrustado.
Que déjate de historias,
Los hombres prefieren a Audrey,
Sinead sólo era una loca pelada.
Esperanza de beber agua clara,
De aprenderse el papel principal,
Por si muere Audrey,
O muere su sonrisa,
Que no pueda actuar,
Que se rompa el dedo, la clavícula y
le pongan el vaso de cristal como ojo.
Siempre la mala yo,
La fea, y la guarra. La segunda.
Nubes grises crecen aún de la bañera blanca de pies de león salvaje de hierro colado. Realmente nada es negro. No hubo nunca psicosis en los ojos de Frida Kahlo. Ese enorme trozo de hierro que la atravesaba de lado a lado. Sólo había electrodos en sus ojos negros de transparente conductividad. Y sus manos lo acariciaban todo, frío o caliente, también las nubes que hervían de rabia y con intensidad. No cerraba nunca los ojos, Frida Kahlo. Sus manos abiertas se relajaban al tocar y a la vez sus ojos entre dedo y dedo no se perdían ni un instante de las tormentas en esa bañera, siempre llena.
BSO Dick Annegarn_Dithyrambos
